Por esas razones escritora pudo llegar a ser Ana Rosa Quintana, perpetradora de aquella vergüenza llamada Sabor a hiel, y escritor o escritora puede llegar a ser casi cualquiera que se lo proponga, famoso o aspirante a serlo, sin que haya oficio ni pudor, exigencia o búsqueda y todos se creyeran tan trascendentes como para sentirse escritores a las primeras de cambio. A eso añadimos la proliferación de blogueros, término que algunos incluyen en su propio currículum vitae como si el ser bloguero tuviera per se algún tipo de mérito. Y así leemos que Fulanita Pérez es escritora, poeta, historiadora, bloguera y hasta cantautora de inverosímiles ripios.
De este modo no es raro encontrarse con poetas que no leen poesía, con un tipo de escritor que se jacta de no leer, que ni siquiera tiene una biblioteca en casa, ni falta que le hace. Y en estos tiempos necesitamos más lectores que escritores, más difusión de la cultura que libros inanes que sólo sirven para satisfacer egos. Son estos los tiempos de devaluación cultural, de exhibicionismo permanente, por los que nos toca transitar, tiempos en los que cualquiera puede verter una opinión sin que la sustente una mínima base porque la ignorancia es atrevidísima en todos los sentidos. Y las voces autorizadas van siendo cada vez menos autorizadas, más descalificadas por ese mayoría que a su modo alza su voz y su falta de escrúpulos en facebook o en twitter. Una cuenta en facebook puede dejar al desnudo nuestras carencias. Hay quien calladito está más guapo pero ahora tiene en las redes sociales un modo de explayarse, de soltar todo lo que se le pasa por la cabeza.
Hace tiempo me encontré con un tipo que se vanagloriaba de haber escrito un libro en un mes y medio. No era Jordi Sierra i Fabra, recordman mundial de nuestras letras, capaz de urdir cinco novelas en un año. El tipo del que hablo nada tenía que ver con la literatura pero difundía una imagen de la escritura ciertamente lamentable. En todo ese proceso de vulgarización de las letras tiene que haber esa editorial que no tiene criterio alguno para publicar cualquier bodrio y en eso incluyo a la vergonzante editorial Planeta que tiene en su catálogo a “escritores-fantoches” como Tomás Roncero o como el mismísimo César Vidal que tiene el descaro de escribir un canon cultural y de incluirse a sí mismo, en el colmo del onanismo, práctica de la que debiera abstenerse alguien que ha sido locutor de la purísima COPE.
Con esta inflación de escritores urge buscar a quienes dignifican la palabra escrita. Uno de ellos es Gonzalo Hidalgo Bayal al que muchos de los que se consideran escritores por haber publicado un libro ni siquiera habrán leído. Basta leer Campos de amapolas blancas (Editorial Tusquets) para darse cuenta de que para firmar una obra maestra no hacen falta poses grandilocuentes ni seicientas páginas ni grandes campañas de marketing ni escribir otra maldita novela sobre la guerra civil citando a Isaac Rosa. Lo que hace falta es ser consciente de que escribir es algo muy serio, que compromete al escritor consigo mismo y con el lector sensible y atento. Y que, en última instancia, no todo el mundo está capacitado para escribir, no todo el mundo posee el don de la escritura porque haya escrito un libro y haya plantado un árbol y ahora le falte el hijo para justificar su paso por este mundo.
